Il Sogno
di un Curioso

Mi sono innamorato di te
perché
non avevo niente da fare
il giorno
volevo qualcuno da incontrare
la notte
volevo qualcuno da sognare
Mi sono innamorato di te
perché
non potevo più stare solo
il giorno
volevo parlare dei miei sogni
la notte
parlare d'amore
Ed ora
che avrei mille cose da fare
io sento i miei sogni svanire
ma non so più pensare
a nient'altro che a te
Mi sono innamorato di te
e adesso
non so neppure io cosa fare
il giorno
mi pento d'averti incontrato
la notte
ti vengo a cercare.

Dal mare c'è sempre
qualcuno che sta per tornare,
In mare c'è sempre
qualcosa da guardare,
e una storia è come di un'onda lo sciabordare
Dal mare c'è sempre qualcuno che ha qualcosa da raccontare
una storia di uomo se la si sa ascoltare


Tanti anni fa, nel 1940, credo, in un racconto intitolato Il relitto di kanasaka, Coloane ha narrato il suo strano incontro con un navigatore condannato alla solitudine sino alla fine dei tempi.
Quell'incontro si era verificato, effettivamente, nelle acque della Baia Desolata, nel canale Beagle.
L'imbarcazione sulla quale lo scrittore si trovava aveva rischiato di cozzare contro un relitto, che galleggiava trascinato dalle correnti; aggrappato ad esso, un indio yaghan era passato lì vicino, sfiorando quasi il ponte e tendendo il braccio come volesse indicare la rotta della catastrofe.
L'equipaggio e i passeggeri restarono muti di spavento di fronte a quello spettacolo terribile, ma Coloane, indagando nel corso di quel viaggio e di altri che seguirono, riuscì a sapere da dove veniva lo yaghan e quale tragedia lo aveva colpito.
Era un cacciatore di foche. Un giorno, mentre seguiva un animale dalla splendida pelliccia, si era avventurato alla banchisa. Fu allora che, vuoi per una caduta in acqua, vuoi per il nevischio o per il suo stesso sudore, la bassa temperatura aveva gelato il suo corpo bloccandolo in piena corsa. La primavera, poi, aveva staccato quel pezzo di ghiaccio condannando il cacciatore a essere un navigatore fantasma.
Avevo quattordici anni quando ho sentito Francisco Coloane raccontare questa storia a dei pescatori di Chiloé. È passato tanto tempo, ma mi ricordo ogni parola della sua conclusione:
“Tutto, allora, si spiega facilmente; ma nella mia memoria è rimasta, come un simbolo, la figura ieratica e sinistra del cadavere dello yaghan di Kanasaka, che insegue sul mare i profanatori di quelle solitudini, i bianchi “civilizzati” venuti a turbare la pace della sua razza, e a causarne la rovina con l'alcool e tutte le altre sventure. Quel cadavere sembrava dire, con il suo braccio teso: “fuori di qui”.
Luis Sepùlveda, Il mondo alla fine del mondo

Immigrati salvateci dagli italiani.

Vivo delle storie che la vita mi ha raccontato la notte in cui si coricò al mio fianco, e nel sentire il suo respiro sulla mia pelle capii che voleva fare all'amore con me

Mehuris de Lessìa

C'è un problema nel mercoledì delle ceneri di Ovodda: non si riesce a descriverlo.
Ho provato a raccontarlo a chi mi chiedesse come fosse, non rende.
Avete in mente dei pazzi da manicomio in libera uscita? Bene, sembrerebbero dei sani in confronto a ciò che si muove per il paese in quel giorno.
Non si può entrare a Ovodda se non si passa per le mani degli Intighidores che lasciano sul viso del nero di sughero misto ad olio d'oliva. Antico patto tra ospite e ospitante, sullo stesso piano, con rispetto, uguali, e ciò che avviene non “lo fanno loro” ma “lo facciamo noi”.
Capre e muli a guinzaglio, una pecora scuoiata ancora sanguinante portata sulle spalle, televisioni “accese” con il fuoco, balli, fueddos, vino, ritmo, danze, parole.
Ho visto bambini di otto anni con ombrelloni vecchi dell'algida colpire la centralina d'allarme dell'ufficio postale, così da farla suonare per seguirne il ritmo come se fosse un ballu tundu, mentre i più piccoli si facevano trainare su un frigorifero vecchio come se fosse una slitta.
Ne guardie, ne genitori, non forze dell'ordine (l'unica era una maschera): anarchia assoluta secondo molti, rispetto non scritto secondo altri. Nessun giudicato ma tutti giudici, mentre una fata turchina cercava di prendermi come marito, veniva condannato Don Conte, tiranno secolare, brucciato per espiare e gettato da una rupe giù nel fiume, spinto giù con la forza di tutti, assieme, cadenzando lo sforzo al ritmo di Ca-pel-lac-ci Ca -pel-lac-ci, altro tiranno.
Il fatto che prese fuoco anche una macchina vicina non fu una preoccupazione, “era vecchia” fu la motivazione.

Foto Federico Cau

      -Sono stanco, stanco e vecchio, diventa sempre più faticoso far ridere-
pensava il comico togliendosi la maschera. Sedutosi sopra lo sgabello della tigre cancellava con un colpo di spugna fradicia il suo sorriso dal volto, mentre i suoi piedi muovevano la paglia attorno.
Ha visto troppe persone tristi a cui risollevare il morale in questi anni, a quanti di loro bastava poco per ridere, per darli un breve attimo di spensieratezza lontana dai loro drammi personali. Risate sincere e sadiche nel vederlo cadere, rotolare, finire in pozze d'acqua e con torte in faccia, con quel sorriso ebete immobile stampato sul viso.
Non aveva mai pensato a se stesso: lui era il sorriso degli altri, la sua vita era tutta lì, smuovere la felicità degli altri per avere anche la sua. -Una puttana del sorriso- pensava. Erano passati anni, passata la sua giovinezza senza sorridere veramente per se stesso, passati gli anni in cui costruire qualcosa, e ora le sue energie sfiorivano e suoi numeri diventavano sempre meno buffi e sempre più patetici
      “adesso piangi molto dopo e ti disperi con ritardo”, quelle vecchie parole cantate del nano gli sembravano così sue.
Non riusciva più a far sorridere la gente, nemmeno i bambini, oppure non ne aveva più voglia, nessuno in tutti quegli anni si era interessato a lui, tutti turbati dai propri mali da sanare con il comico, che nessuno chiese al buffone se fosse felice, per tutti era scontato che lo fosse:
      -non vedi che bel sorriso ha sempre in volto, lui è spensierato- pensavano, o era comodo pensare.
Solo, al freddo della luce della sera, si puliva il viso, mentre il nano canticchiando ritirava gli attrezzi di anni di risate, e nessuno si accorse che una lacrima cancellava un sorriso di cerone dal volto di un vecchio pagliaccio.

Un Libro. Questo è uno di quei regali che è sempre bello ricevere. Ricordo tutti i libri che mi sono stati regalati lungo gli anni e le rispettive persone che me li diedero. Infondo non sono mai solo, gli amici, le persone care sono sempre attorno a me: nelle serate in cui mi sento un po' giù basta che mi giri a guardare le mensole e gli scaffali della mia stanza per ritrovarmi circondato dalle persone a cui più tengo. Anche quelle che non ci sono più o che non vediamo da tempo. Come per le vecchie foto non mi prende la malinconia o un velo di tristezza, anzi sorrido nel ricordo del bel periodo in cui fu scattata.
É una sensazione molto particolare.
Un libro penso che sia un regalo su cui si riflette: si sceglie in base ai gusti della persona a cui si regala, e quindi gli si dimostra attenzione; oppure si sceglie in base ai gusti in comune, dimostrando dunque un affiatamento, una comunanza di idee e opinioni; o ancora si regala qualcosa che abbiamo letto e che ci è piaciuto talmente tanto che sentiamo il bisogno di condividerlo con una bella persona che riteniamo meriti di conoscere una storia così affascinante.

Non chiedetemi perché, so soltanto che ne sentivo il bisogno da un po' di tempo.Tutto si evolve. Il vecchio template era di un me che non c'è più, o meglio si è evoluto.Ne sentivo il bisogno da un po' di tempo, soprattutto ora che
                                 voglio tenere il gioco nelle mie mani.